Agent X · Fascicoli
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Ogni mistero di Agent X senza spoiler: la vittima, la scena e i sospettati. La soluzione è solo nel gioco.
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Tre persone erano nell'attico. Tutte e tre nascondono qualcosa. Solo una ha ucciso.
Serata di debutto. La stella ha finito il primo atto e non è mai arrivata al secondo.
Il mare ha restituito un uomo che non c'era mai entrato.
Tutti nel palazzo hanno sentito lo sparo. Nessuno ha sentito l'ascensore.
Il metronomo ticchettava ancora quando l'hanno trovata. Ma la musica si era fermata.
La settimana scorsa ha venduto il biglietto del jackpot — 1,4 milioni. Nessuno l'ha riscosso. Nessuno rinuncia a quei soldi. A meno che riscuoterli non ti tradisca.
La sua valigetta sigillata è partita a 2.300 grammi ed è arrivata a 2.000. Il sigillo è intatto. I sigilli non mentono — mente chi ha gli attrezzi per rifarli.
È morto per veleno d'api, ma non ha punture. E le sue arnie ora stanno a tre metri da dove sono state tutta l'estate. I morti non spostano le arnie.
I bicchieri incisi per il brindisi si sono spostati due volte stanotte. L'uomo che è morto non è mai stato il bersaglio.
In trentun anni non ha mai sbagliato a riporre un libro. La sua ultima notte, un libro era sullo scaffale sbagliato.
È morto in diretta TV. L'emittente è passata alle previsioni del tempo, e tutti quelli che guardavano lo hanno visto cadere.
Otto settimane senza pioggia, eppure sul Lotto 11 un barile per l'acqua piovana è pieno fino all'orlo. Non è acqua. È un nascondiglio.
Cinque persone sono salite sull'ultima cabina. Quattro sono scese. La montagna non sa contare, così qualcuno ha contato al posto suo.
Il registro degli assaggi è chiaro — nessun piatto servito era avvelenato. Julian masticava le sue penne da trent'anni, e una persona in quella cucina se lo ricordava.
Ogni orologio del reparto va avanti di sette minuti. È tutto il caso.
Brina sul lato interno del vetro in piena estate. Nessuna ferita, nessun veleno — solo un'ora d'aria quasi priva di ossigeno.
L'arma del delitto è la conoscenza. Solo tre persone sapevano della sua allergia. Il caso è un conto alla rovescia da tre.
Diciannove barchette di carta tra i giunchi — e la ventesima ancora asciutta nel suo cappotto, datata domani.
La sabbia sui suoi vestiti è silice bianca fine. La nona buca usa sabbia grossa di fiume. Il corpo è stato spostato.
La lista dell'allestimento conta 214 oggetti noleggiati. La casa ne contiene 215. L'assassino ha portato dentro quello in più — l'arma del delitto.
La cucitura rotta era stata ricucita da una mano paziente — con filo da tappezzeria, non da arrampicata. Qualcuno gli ha cucito addosso un incidente.
La cella tiene tutto a dieci gradi — il formaggio, la verità, il corpo. La porta si chiude a chiave solo dall'esterno.
Ogni notte alle tre metteva una canzone e non diceva nulla per quattro minuti e trentatré secondi. Qualcuno regolava l'orologio sul suo silenzio.
Una fuga di gas, finestre sigillate, una valvola aperta — e un canarino che canta forte a un metro dal corpo.
Puliva dipinti da trent'anni. Quello sul suo cavalletto è stato pulito due volte in una notte. La seconda volta ha nascosto ciò che aveva trovato la prima.
Il suo giornale di bordo dice che ha fatto la traversata delle 2:15 con mare calmo. Ma la tabella delle maree dice che a quell'ora il canale era fango secco. Uno di quei due libri mente.
La sua bilancia era l'unica onesta del mercato. Ora mente di esattamente quaranta grammi. Le bilance non lo fanno da sole. Qualcuno l'ha cambiata.