Agent X · Dossiers
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Toutes les enquêtes d'Agent X sans spoiler : la victime, la scène et les suspects. La solution n'existe que dans le jeu.
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Trois personnes étaient là. Toutes trois cachent quelque chose. Une seule a tué.
Soir de première. La star a fini le premier acte et n'a jamais atteint le second.
La mer a rendu un homme qui n'y est jamais entré.
Tout l'immeuble a entendu le coup de feu. Personne n'a entendu l'ascenseur.
Le métronome battait encore quand on l'a trouvée. Mais la musique s'était arrêtée.
La semaine dernière, il a vendu le ticket du jackpot — 1,4 million. Personne ne l'a réclamé. Personne ne tourne le dos à cet argent. Sauf si le réclamer, c'est se dénoncer.
Sa mallette scellée est partie à 2 300 grammes et arrivée à 2 000. Le plomb est intact. Les plombs ne mentent pas — les gens qui ont une pince à sceller, si.
Il est mort du venin d'abeille, mais il n'a aucune piqûre. Et ses ruches se dressent maintenant à trois mètres de leur place de tout l'été. Les morts ne déplacent pas les ruches.
Les verres gravés du toast ont bougé deux fois ce soir. L'homme qui est mort n'a jamais été la cible.
En trente et un ans, elle n'a jamais égaré un livre. Sa dernière nuit, un livre se trouvait sur la mauvaise étagère.
Il est mort en direct à la télévision. La chaîne a enchaîné sur la météo, et tous ceux qui regardaient l'ont vu tomber.
Huit semaines sans pluie, et pourtant sur la Parcelle 11 un tonneau d'eau de pluie est plein à ras bord. Ce n'est pas de l'eau. C'est une cachette.
Cinq personnes sont montées dans la dernière cabine. Quatre sont redescendues. La montagne ne sait pas compter, alors quelqu'un a compté à sa place.
Le journal de dégustation est clair — aucun plat servi n'était empoisonné. Julian mâchonnait ses stylos depuis trente ans, et une personne dans cette cuisine s'en souvenait.
Chaque horloge du pavillon avance de sept minutes. C'est toute l'affaire.
Du givre à l'intérieur de la vitre en plein été. Aucune blessure, aucun poison — juste une heure d'air presque sans oxygène.
L'arme du crime est un savoir. Exactement trois personnes connaissaient son allergie. L'affaire est un compte à rebours à partir de trois.
Dix-neuf bateaux en papier dans les roseaux — et le vingtième encore sec dans son manteau, daté de demain.
Le sable sur ses vêtements est une fine silice blanche. Le neuvième trou utilise du sable de rivière grossier. On l'a déplacé.
La liste d'aménagement compte 214 articles loués. La maison en contient 215. La meurtrière a apporté l'article en trop — l'arme.
La couture rompue a été recousue d'une main patiente — avec du fil d'ameublement, pas du fil d'escalade. Quelqu'un lui a cousu un accident.
La cave garde tout à dix degrés — le fromage, la vérité, le corps. La porte ne se verrouille que de l'extérieur.
Chaque nuit à trois heures, il passait une chanson et ne disait rien pendant quatre minutes trente-trois secondes. Quelqu'un a réglé son horloge sur son silence.
Une fuite de gaz, des fenêtres scellées, une vanne ouverte — et un canari qui chante à tue-tête à un mètre du corps.
Elle nettoyait des tableaux depuis trente ans. Celui posé sur son chevalet a été nettoyé deux fois en une nuit. La seconde fois a caché ce que la première avait trouvé.
Son livre de bord dit qu'il a fait la traversée de 2h15 sur une mer calme. Mais la table des marées dit que le chenal était de la boue sèche à cette heure-là. L'un des deux livres ment.
Sa balance était la seule honnête du marché. Maintenant elle ment de quarante grammes exactement. Les balances ne font pas ça toutes seules. Quelqu'un l'a modifiée.